Lábios brancos, rosto pálido, respirando em flocos de neve. Pulmões queimados, gosto amargo. A luz se foi, acabou o dia. Lutando para pagar o aluguel. Longas noites, homens estranhos. E eles dizem que ela é de primeira classe. Presa em seu devaneio, é assim desde os 18, mas ultimamente o rosto dela parece estar lentamente se afundando, se perdendo, desmoronando como folhas. E eles gritam, as piores coisas da vida vêm de graça para nós. Porque nós estamos justamente sob o opressor, e enlouquecemos por alguns trocados. Ela não quer sair hoje á noite e em uma pipa ela voa para sua terra natal ou vende amor para um outro homem. Está muito frio lá fora para os anjos voarem. Luvas rasgadas, capa de chuva. Tentou nadar e se mantém boiando. Casa seca, roupas molhadas. Trocados, notas de banco. Olhos cansados, garganta seca. Ligar para a garota, sem telefone. Um anjo vai morrer, coberta de branco, olhos fechados e esperando por uma vida melhor. Está muito frio lá fora para anjos morrerem.
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